Foro Social Mundial: La Experiencia Roja.
La conferencia comenzó con cuarenta minutos de venezolano retrazo. En medio de somnolientos exponentes del turismo ideológico, llegaba el turno de la activista ecuatoriana Gloria Morales. Con orgullo, indigna dignidad y pasión retrógrada denunciaba los desmanes que la transnacional inglesa había causado a su gente. Quizás, Gloria sentía que todos sus compatriotas y vecinos de la población rural que la vio nacer, eran familia suya. Sin embargo, su ex – marido tenía años emborrachándose gracias al decente salario que recibía como supervisor de operaciones de la opresora compañía petrolera. Su divorcio, su hambre de justicia y su activismo no conocían una causa distinta: El aguardiente imperial.
Después de la intervención de Gloria y una ovación cargada de efusividad justiciera, tomó la palabra la estadounidense Carrie Lohman.
Su limitado español y su elocuencia técnica, hicieron pasar trabajo a Carlos Lamar, un estudiante que para obtener la acreditación del evento hacía de traductor.
Sólo un tercio de los concurrentes escuchaba con atención las palabras de Carrie, el resto del grupo se dividió, entre los que no entendían ni el inglés ni la traducción y los que si entendían pero prefirieron observar y hasta fotografiar las guacamayas que veían por la ventana del salón. Para satisfacción de Carlos, la ambientalista norteamericana cumplió su misión: Promover su O.N.G vía panfletos con direcciones electrónicas.

Había pasado la hora de almuerzo, las instalaciones del hotel que era la versión decadente y Caraqueña de la cadena multinacional Hilton, daban cabida a numerosas expresiones propagandísticas: Organizaciones no gubernamentales, sindicatos, grupos estudiantiles, círculos bolivarianos, socio – turistas, hippies del sur, periodistas, militantes curiosos del gobierno local, músicos del altiplano, individuos que lucían como participantes de un foro anti-social, demás castas rojas, y yo.
Encontré, gracias a mi instinto y no a los encargados de información, (con esos niveles de desorganización prefiero que ese otro mundo sea imposible) la sección B del gran salón del hotel. El programa oficial y mi curiosidad sociopolítica me llevaron a aquel lugar. Aunque tuve la suerte de encontrar el lugar, no encontré a los panelistas. Habían cambiado la programación. Afortunadamente no me perdí a Pink Floyd, pero una chica holandesa perdió el viaje a Caracas por la misma desorganizada razón.
Aún así, permanecí en el lugar. El orador inglés criticaba con firmeza el modelo económico que le aseguraría una vejez tranquila en su Brighton natal, era lo que había que hacer en ese momento para enloquecer a la audiencia. La semana siguiente le tocaría otra tarea: Beber litros y litros de cerveza en Choroni, a un precio diecinueve veces menor que en el Pub de su cuadra.
- Hasta la victouia siempue!- Gritó un partidario de la Common Wealth que desde Australia llegó a la capital en solidaridad turística.
Llegó el momento de la ronda de preguntas. Mileida Tovar tomó el micrófono, no para hacer una pregunta sino para pronunciar palabras de agradecimiento y reconocimiento a sus compañeros del Comité Estudiantil Marxista – Leninista Revolucionario Alí Primera. No sólo hubo aplausos por parte de sus camaradas del comité, hasta la traducción del interprete español mostró tal romanticismo que los angloparlantes felicitaron a Mileida por sus emotivas palabras. No faltó el grito de guerra de la militancia partidista: ¡Viva Chávez ¡ gritaba una mujer morena que tuvo que ser sacada de la sala por su fanático desenfreno. Las digresiones anti – yankis del cacique llanero tienen un letal impacto emocional en las mentes mas vulnerables.

Al salir de la sala, mi curiosidad, esta vez ideológica me hace anotarme en una lista para recibir e-mails informativos por parte de una organización canadiense, dedicada a seguir de cerca el proceso revolucionario venezolano.
Del mismo modo, reviso una publicación colombiana escrita en inglés: El plan Colombia es una …, la CocaCola esta…, Bush quiere…, Shell intenta…, y otros artículos por el estilo. Boté el periódico, así como los incontables panfletos que llegaron a mis manos: Cooperativa audiovisual La Vega, Organización Los Sin Techo, Anarquía Hoy, Obreros de Sao Paulo, Grupo Ecológico Auyantepui y otros que ni leí por cansancio mental. Demasiado bombardeo ideológico para una fresca tarde de enero.
Al caer el sol terminaban las conferencias, los foros y la propaganda. La marea roja invade las calles y avenidas que conforman el área cultural de Caracas. El Foro Social Mundial de noche: Malabaristas, performances, hip hop, salsa, ska, reagae, danza, techno y mucho, pero mucho ron, cerveza, hierba y lo que no pude ver. Carpas representativas, oradores nocturnos, plazas tomadas por gente de cualquier lugar del planeta, campamentos juveniles, olor a globalizadas tribus anti-globalización, la calle como lugar de fiesta y encuentro. La inseguridad habitual es historia por una semana, la capital de un país hecho cacicazgo vive sus mejores días, no es un solipsismo, es la Experiencia Roja.

La hora loca o la colectivización comprimida del mal gusto.

Enrique, es un chico poco mayor de treinta años que se desempeña como empleado de algún departamento adscrito a la gerencia media de una institución bancaria. Marisol, es una total adolecente de la mediana edad, desde hace mas de quince años cumple sus funciones al servicio del organismo encargado del manejo de la información gubernamental. Nilda, es a su vez, secretaria del mismo organismo. Arnoldo, un empresario medio, es todo un pavo de ventipico , viste a la ultima moda dictada por las vidrieras de los centros comerciales y no hay momento en su tiempo libre que no lo pase de fiesta. Estas cuatro personas, que al parecer, distan de tener algún tipo de relación mas que de parentesco lejano o nacionalidad, tienen en común su afinidad por la diversión práctica (Cualquier bebida alcohólica y cualquier música) “el ambiente lo hace uno” esa es la premisa.
Para estos cuatro personajes, el alto costo de la vida, la vivienda, la inflación, el desempleo, el control de cambio o cualquier otra variable de índole macroeconómico no es mas que materia prima informativa para estimular la venta de los periódicos. Quince y último, Cesta Tickets y utilidades marcan la retribución de sus horas de trabajo y el descanso es sinónimo de diversión: beber y bailar sin parar.
El precio dolarizado de los discos compactos es inocuo, ya la industria musical conoce el sector informal, el soundtrack del bochinche no genera costos demasiado altos para el consumidor y el Pop Agrario (Jerry Santiago, Eddy Rivera ,Gilberto Tañon, Olga Santa Rosa y afines) es lo que manda en las carteleras virtuales de los discos quemaos mas vendidos. Los numerosos Disc Plays atiborran la ciudad, la oferta rítmica es variable pero tampoco se aleja del Mainstream Agro-caribeño, una calentura que endulza los oídos de los transeúntes, que alegremente van sazonando sus vidas con el sabor del sonido que sale de los improvisados altavoces. Salvo algunas excepciones anglosajonas o ibéricas, el ritmo es continuo: Rumba, Sabor y Congas.
Sin embargo, dentro de la amplia oferta musical ofrecida por la incipiente industria musical informal, existe un caso cuya singularidad es merecedora de una mención especial: Cada diyei pretende que su Disc Play sea el mas popular de su localidad, que no haya fiesta local en la que no lo contraten y que sus selecciones musicales sean el espiritu de las fiestas. Es por eso que, quizás a manera de publicidad directa, aquellos pinchadiscos de los diferentes Disc Plays capitalinos y muy probablemente de la provincia, hacen originales compilaciones de fragmentos de temas musicales de moda, así como de algunos clásicos de años anteriores, mezclándolos de manera habilidosa para plasmar en alrededor de sesenta minutos los trozos mas pegajosos de las canciones mas pegajosas. El resultado: “La Hora Loca”. En otras palabras, la recopilación en formato comprimido del clamor musical popular, el cual esta formado por una multiplicidad rítmica única: Desde música popular de antaño, pasando por hits juveniles y canciones infantiles, sin olvidar los clásicos de la pachanga contemporánea.
Es viernes último de mes, Enrique se quedo solo en su casa por que su mamá se fue a El Tigre a casa de su hermana, así que aprovechó la ocasión para invitar a unos amigos a su casa a tomarse unos tragos y a divertirse. Ya, a altas horas de la madrugada la ingesta alcohólica pasa factura y hay que sudar de alguna manera, había llegado el momento de poner el disco que Enrique compró poco antes de comprar las botellas de ron para la velada, fue el turno de “La hora Loca”. El sábado siguiente, Marisol, que se rebusca con una pequeña agencia de festejos que montó con Nilda, su amiga y compañera de trabajo, celebra los quince años de su sobrina Yuleima. Después de unos cuantos “uiskis” Nilda necesitaba mover sus casi noventa Kilos y se acercó al Disc Play de “Isaá” el hermano mayor de la cumpleañera, ¿Tienes “La Hora Loca”?, fueron sus palabras.
Arnoldo, cerró temprano el viernes, había recibido una llamada en donde un amigo de su edificio lo invitaba a una fiesta en su casa, el sábado en la noche en medio de la resaca se acordó que había quedado con su novia Maria Alejandra para ir el domingo a la playa, en ese momento recordó lo bien que la había pasado en esa fiesta de la noche anterior, intentaba recordar cómo se llamaba el disco que lo había hecho bailar tanto el viernes. Finalmente, después de llamar a Enrique para que le prestara ese disco, decidió invitarlo a la playa bajo ciertas condiciones: La primera, que se llevara los cuatro dedos de ron que sobraron del viernes, la segunda que no le mencionara nada a Maria Alejandra acerca de la fiesta (Arnoldo supuestamente estaba cansado esa noche) y la mas importante, que trajera el disco ese.
El domingo en la tarde, bajo el intenso sol de Los Caracas, Enrique y Arnoldo compraban la segunda caja de cerveza y en el cajón del Corsa de Arnoldo sonaba “la Hora Loca” una y otra vez; en ese momento Nilda y Marisol parloteaban por teléfono de lo buenas que estaban las “pisas”y de lo cómico que “Génesi”,la hija de “Isaá”, bailaba al ritmo del Disc Play de su papá; a esa hora llegaba la mamá de Enrique de El Tigre, poco antes de bajar del autobús, le preguntó al chofer acerca del disco que había estado sonando durante el viaje, este le contestó que lo compró en un negocio del terminal, indicándole donde, fue así como la madre de Enrique antes de irse a casa compró un CD “Quemao” en el mismo negocio. El domingo en la noche, mientras la Sra. Nely le daba el regalo musical a su hijo, Arnoldo se percataba que Enrique olvidó el disco en el carro y lo volvió a poner para llevar a Maria Alejandra a su casa, llegaba de nuevo la hora de “La hora Loca” que fin de semana tras fin de semana se consolida como el digestivo musical colectivo, entre gustos, ritmos, sabores y colores....

Consumismo de Culto o Culto al Consumismo.
Buena parte del costo cultural del ciudadano contemporáneo –particularmente en Venezuela--consiste en dedicarle una porción de tiempo y dinero al ocio, bien sea con fines recreativos o por mero compromiso socio-familiar. Especialmente, las grandes ciudades cuentan con una oferta regular en materia de entretenimiento para grandes, no tan grandes y chicos; la multiplicidad de opciones recreativas varía según el perfil del consumidor.
En respuesta a manifestaciones psicológicas comunes como el stress, la depresión o una simple necesidad creada por las masas, los habitantes de la metrópoli acuden religiosamente a los grandes centros de entretenimiento (Centros Comerciales, Centros Comerciales o Centros Comerciales) con el único fin de pasar un rato agradable y de esparcimiento con los suyos (familiares, amigos, pareja o similares socio-económicos desconocidos) mitigando momentáneamente sus dolencias físico-mentales. Entre sus gustos y preferencias no hay muchas particularidades, salvo alguna excentricidad de origen pueblerino o el atuendo de algún militante del creciente montón de los que no quieren ser del montón.
Fenómenos históricos, imágenes y tendencias marcan el modelo a seguir, las masas responden por el influjo de la publicidad, vulnerables al deseo de diferenciación tribal, convirtiéndose en esclavos de intereses particulares y transnacionales. ¿ Hasta donde llega el culto al consumo ? Hasta el límite de la cuenta corriente, hasta la severidad del trastorno emocional, hasta los niveles de fanatismo o incluso hasta la muerte (al Sr. Contreras lo velaron en la Funeraria Memorial y lo enterraron en el Cementerio del Este).
Es una suerte de alergia intertrival que afecta a todos y cada uno, un nuevo y verdadero “opio de los pueblos” que adormece el alma y adorna el cuerpo. Es el desespero por emerger hacia una existencia masivamente reconocida ( I wanna be a Rock Star) y al mismo tiempo es el fracaso al querer afirmar la personalidad. El que mas sufre es el establishment, la estructura estropeada por aquellos a los que el flagelo del consumo los lleva a comprar una casta, un color o un estatus. El resto, los del otro lado, los habitantes del reino de lo establecido se venden a si mismos en nombre del consumismo de culto, el comercio de los heroes descastados: Bolívar For Sale, vía revolución o empresa cinematográfica: “Bolívar The Liberator” o el Festival Multimedia de Nuevos Libertadores: Hoy pincha Chris Liberator el DJ, sabes?

De cómo al “nosesabear” se hundió la Empresa Nacional.

Eduardito es estudiante de Arquitectura, a los 25 años esta a escasos dos semestres de la finalización de la carrera, a estas alturas ya debería ser arquitecto colegiado de la república, sin embargo, entre descuidos académicos y algunos viajes al primer mundo sin retorno preciso, su graduación ha tenido que esperar.

El hecho de ejercer la profesión de arquitecto no es prioridad en su lista de deseos y objetivos personales, la fe en la creación y su entorno socio-educativo lo han llevado a trazarse metas que difieren profundamente del ideal laboral de su padre, Eduardo Meneces, un empresario consagrado del mundo de la construcción que siempre soñó con ver a su hijo diplomado en Ingeniería y estando al frente de la empresa que tanto le costó consolidar.

Estando Eduardito en Europa, un excompañero de clases y amigo lo invito para que entrara de oyente a una de sus clases en la Academia Internacional de Cine de Barcelona; Eduardito quedo fascinado con aquella clase magistral, descubrió que su verdadera vocación eran los contenidos y composiciones en el encuadre, las tomas, los planos, la profundidad de campo, el montaje, en fin, la dirección cinematográfica. La idea del Sr. Meneces de disfrutar su retiro como el umbral de una vejez serena junto al mar se desvanece a medida que los deseos cinematográficos y artísticos de su hijo crecen.

Al cabo de dos semanas, Eduardito recibió un E-mail de su hermana Patricia, de 27 años, de sus tres años de casada había pasado dos viviendo en Weston Florida junto a la familia de su marido. El efecto del porro no permitió a Eduardito racionalizar lo que su hermana le contaba, Patricia decía que no entendía por que su madre había ido sorpresivamente a visitarla, la Sra. Marina de Meneces secretamente hacía diligencias en diferentes hospitales de la Florida con el propósito de encontrar el medico apropiado para tratar el caso de su marido.

Días después, a través de una conversación virtual con su hermana Eduardito leía “a mi papa lo tienen hospitalizado aquí en Miami”. El diagnóstico de su papá no era nada optimista, su situación cardiaca no dejaba muchas esperanzas, sin embargo, la operación estaba pautada para la semana próxima. No sólo los altos niveles de colesterol habían mantenido al Sr. Meneces sintiéndose mal las ultimas semanas, esa llamada recibida desde Barcelona cambió su vida, su hijo había decidido ser director de cine y requería 4000 euros para pagar la matrícula de la academia, cuando le preguntan que le pasó a su padre Eduardito no hace más que decir: “No se, sabes?”.

Sobre relativismo y cotidianidad.
“ Zara en España es como Graffiti en Venezuela”, “La Ice y el Perrito están saliendo buenos”, “ En EE.UU te compras casa y carro en tres meses”, “ En la U.C.V hay puros tira piedras comunistas revolucionarios “, “ Después de la Marihuana vienen las demás” .
La mayoría de las veces que nuestra percepción filtra semejantes afirmaciones tan debatibles, damos muestra de afirmación por motivos ajenos a la razón: cariño, aprecio, parentesco, vínculos corporativos horizontales y demás excepciones afectivas. Quizás el empirismo auditivo sea el fundamento mas idóneo para argumentar de tal manera, las tendencias de la interacción verbal están determinadas por el comentario mas actualizado referente a las experiencias de cuartas y quintas personas.
¿ Cuantos no experimentamos la teoría del rumor en algún salón de clases de la escuela primaria? Tenemos una formación bañada por el influjo del rumor, en otras palabras, el que no invente que lance la primera piedra. Hablando de la historia mas reciente, que va mas o menos desde hace un segundo hasta el siglo pasado, lo absolutamente cierto quedó marcado en su momento, a partir de la primera palabra que intente describir lo que fue, se generan una serie de imágenes superpuestas que alimentan la credibilidad del hecho descrito mediante añadiduras retóricas; de esta manera la historia se infla y se hace mas accesible a nuestra incredulidad y a nuestra ignorancia creciendo cada vez mas nuestro afán de repetirle a otros lo que acabamos de oír , esta vez con nuestras propias palabras, con nuestra imaginación, con nuestros sentimientos. Una historia cada vez mas rimbombante es mas apetecible, mas divertida , mas humana.
La idea de verdades absolutas se desdibuja a través del dia a dia, es mas ameno condimentar nuestros relatos que luchar contra la marea de la objetividad , la historia del futuro es dentro de cinco minutos, la falibilidad es cultura, por que aquello de que una mentira dicha muchas veces se convierte en verdad es mentira.

Chapitre Unique

Ya había superado el leve trauma de bienvenida. El chofer del autobús que me traería al centro de la ciudad tenía pésimo gusto musical, reggaeton en francés era lo que salía del altavoz. Pude sentirme aliviado sin embargo, un disco quemado de John Coltraine en el discman me desinfectó los oídos.
Siguiente trauma: Mi precario francés. Tenia que hacer la llamada necesaria para no sentirme solo en un país donde conozco a tres personas. Revisé unas cuantas cabinas telefónicas, Francetelecom, etc , me di cuenta, para mi sorpresa, que el progreso y el bienestar de algunas sociedades europeas ha desechado formas tradicionales de comunicación: Ningún teléfono público acepta monedas .
El monsieur del hotel cercano, después de explicarle mi problema, supo como ayudarme, creo que después de todo podré resolver con mis conocimientos intermedios de la gramática francesa. Compré la tarjeta telefónica y fui nuevamente al teléfono, no caía la llamada, tuve que hablar con el monsieur de nuevo. Finalmente me condujo a una especie de centro de comunicaciones adyacente al lobby del hotel, desde allí pude comunicarme.
Se trataba de L’hotel Concorde cercano al Arc du Triomphe, esperé unos minutos en la recepción y salí a la calle, al poco tiempo se detiene frente a mi un carro blanco compacto de modelo reciente, tenia la ventana cerrada pero tengo buena vista y pude advertir que era Irine, tenia el cabello suelto, eso me ayudo a reconocerla y acercarme.
Mientras ella se bajaba del carro yo me desmontaba el par de mochilas con las que había viajado, sabia que nos saludaríamos con un abrazo, solo eso, un beso podría haber sido un complemento divino pero era mucho pedir. En efecto, nos abrazamos y no hubo beso, pero fueron unos cuatro segundos de inhalación profunda de mi parte, no solo por que sabía que su delicioso olor sería el mismo, sino por que así mi abrazo sería más fuerte alrededor de su cintura.
En la radio sonaba pop rock, el aire acondicionado se mezclaba con olor a vino, se había tomado unas copas durante la cena antes de pasar por mi.—Tienes un cigarro ? me preguntó, le dije que solo fumaba la pelouse . Después de corregir mi error al intentar decir una palabra relacionada a la hierba, condujo a una calle cercana a la famosa Torre Eiffel, rápidamente nos bajamos del carro, el espectáculo no dura mucho tiempo, un juego de luces y flashes interviene la iluminación habitual de la estructura por diez minutos cada una hora, ambos contemplamos la escena, nos burlamos de los turistas japoneses y volvimos al auto, la magia parisiense y mi descontrol por su presencia apenas comenzaban.
Es domingo por la noche, aun así la ciudad esta llena de gente, especialmente turistas que pasean por Les Champs Elysses. Al tomar la autopista solo conversábamos de cosas irrelevantes, no era momento de temas mas profundos, ella iba conduciendo y yo trataba de ver por la ventana para no detallar sus accesorios, los complementos materiales que reflejan su buen gusto al vestirse y a la vez su sobriedad chic.
Estábamos cerca de su casa en una villa entre Versailles y Paris, fue inútil, me sentí cautivado por el sujetador dorado que llevaba en el lado izquierdo de su cabellera y por sus pantalones cortos semi-ajustados de color negro con detalles dorados también, quiere ser distinta, se siente igual pero no falla en el intento de ser hermosa .
Llegamos a su casa en una bonita y silenciosa calle, los vecinos parecen estar durmiendo o de viaje al igual que sus padres. Nos recibió Pepit, un perrito simpático y sin prejuicios que le hicieran ladrarme, creo que le gustó mi olor y mi llegada. Irine vive en una casa grande y cómoda sin detalles ostentosos que hagan de su familia una aberración más de la pequeña burguesía. Dimos un pequeño paseo de reconocimiento: el garaje, la cocina, el salón, los baños, las escaleras, el cuarto de sus padres, el de su hermano y finalmente el suyo.
Era una habitación muy amplia, como una especie de ático tipo estudio, una cama grande un sofá con parte de su ropa encima, afiches de eventos culturales, postales, fotos, un dibujo inspirado en ella además de otras cosas que no pude reconocer, no por ser anti-detallista, sino por que me había dicho minutos antes que podía dormir allí con ella . Estaba tratando de evitar imaginarme la agonía insomne que significaría pasar la noche en su cuarto sin tocarla, sin besarla , sin olerla, sin sentirla, sin quererla.
Ambos teníamos hambre, así que volvimos a la cocina. Conversamos de actualidad mientras ella saboreaba algo dulce por la expresión de su rostro y el movimiento de la lengua entre sus labios, luego los humedecía con algo de te y vino. Unos trozos de queso y fideos calmaron mi apetito y un par de copas de vino y una taza de té hicieron lo propio con mi sed.
Desde que nos encontramos y especialmente durante la cena, varios de nuestros movimientos corporales terminaron en roces involuntarios, sus manos, dedos y piernas haciendo sutil y fugaz contacto sobre mi piel. Quisiera pensar que lo hizo voluntariamente, que quería que mi cuerpo estuviera en contacto con el suyo por unos segundos, que deseaba que yo interpretara sus miradas como una invitación al deseo.
Era tarde, ella tenía que trabajar al día siguiente y a mí me esperaba un largo día de caminatas para reconocer la ciudad. Llego el momento de ir a la cama. Decidí –para poder pasar una noche tranquila, dormir en el cuarto de su hermano, hace semanas que esta en Estados Unidos así que puedo tomarlo prestado. Entre mi nueva habitación y la suya hay dos escaleras de pormedio, en una de ellas nos dimos las buenas noches, esta vez el contacto fue espontáneo, un beso en la mejilla a no muchos milímetros de sus labios.
Fui al baño para lavarme, quería sentirme cansado para dormir como un bebe pero fracasé en el intento. La habitación era grande, no tanto como la de ella pero igual de cómoda.
Tome mi posición acostumbrada para dormir, de lado, hacia la izquierda como había venido haciéndolo durante años, solo durante mi niñez dormía hacia al lado derecho para poder ver hacia la ventana, sentía temor a no se que.
Cambie muchas veces de posición: izquierda, derecha, boca abajo, todo era inútil, no podía dormir, mi mente me traicionaba . Irine dormía sola en su cuarto y no podía soportar saberlo, solo pensaba en ella, en como duerme, como respira, el olor de su almohada, el de sus sabanas, si sentía frió o calor. La imaginaba vistiendo un suéter viejo talla XXL que cubriera su inocente desnudes, deliraba por escucharla bajar las escaleras hacia mi habitación, que no se sintiera segura pero a la vez deseara ver mis ojos llenos de desesperación por dejarme llevar por lo que siento por ella ,que entendiera que me muero por acariciarla con suavidad, por desenredar su cabello, por deslizar mis dedos por sus mejillas, por amanecer a su lado y humedecer sus labios aun secos a primera hora de la mañana, por amarla .
Sin darme cuenta me quede dormido y soñé con ella, solo pude percibir que estaba como siempre: Linda, stylée y con esa mirada de inocencia infinita que la conduce por la ruta de la dulce ingenuidad.
Desperté no mucho tiempo después y volví a quedarme dormido por la falta de descanso, ella nunca bajo las escaleras y yo finalmente pude descansar de mis propios sentimientos.

Tarde de Choros Coleados

Durante una calurosa tarde de sábado en algún lugar cercano a San Carlos, en el Estado Cojedes, la música llanera resuena mientras la talanquera arde rebosada de gente alrededor. Los Toros Coleados han sido un deporte tradicional en Venezuela durante mucho tiempo, se dice que el mismísimo Rey Fernando Séptimo llegó a celebrar uno de sus cumpleaños durante una tarde de Toros Coleados en la antigua manga de San Sebastián de los Reyes en el Estado Aragua..
A diferencia de la tauromaquia con su paseíllo, sus banderillas, su estocada, la muleta y el arrastre; los toros coleados ofrecen de una manera mas dinámica , competitiva y pintoresca un espectáculo autóctono y apasionante que dista de la sangrienta solemnidad tauromáquica. Sin embargo, coincidencialmente, en ambas disciplinas el toro es el principal protagonista, este recibe todos los castigos, mientras que el torero o los coleadores reciben los premios.
Ahora bien, basándonos en un ideal semántico ¿Por qué no celebrar una tarde de Choros Coleados? Con la participación de Choros de la ganadería de “Rancho Grande”,es decir, los que vivan en la Casa mas grande; los que gracias a la “buena mesa” y al “Buen Vino” gocen de un grasiento excedente de peso reflejado en protuberantes abdómenes; los de casta Ministerial, Generales de Brigada o de División que han ocupado cargos relacionados con el manejo de fondos públicos.
Ya llego la hora, la manga de San Carlos se ha vuelto una caldera, el narrador dice “Cacho en la manga” y sale el primer choro de la tarde, un ex – General de la Guardia Nacional al que le fue encargado el fondo para el Gran Operativo Nacional de Registro Automotor , a quién no le gustaría convertirse en coleador o simplemente deleitarse espléndidamente al ver a semejante cerdo mientras es vapuleado y revolcado en el barro con todos esos caballos pasándole por encima para luego ser encerrado y destinado a comer estiércol por el resto de su vida.

Espaguetes de Microondas.
Son las doce del mediodía y el "filo" pega ,la arepa mañanera se ha extinguido en cuestión de tres "cafeses".La hora de almuerzo se va volando y se consume en la búsqueda de un microondas para calentar los "Espaguetes", no sin antes ir corriendo a la panadería mas cercana para comprar la "canilla " y la malta, para así completar la "dieta Corporativa", la encargada pues, de inflarle el estómago a Darwin nuestro "sujeto corporativo".
En la tarde, después del almuerzo y de tres "cafeses" más, Darwin está a la espera de la reunioncita en "El León" para el intercambio de regalos. El viernes es la fiesta de fin de año de la compañía y nuestro sujeto aprovecha la ocasión para invitar a bailar a la "catirita" de recepción que le ha gustado todo el año. Al cabo de dos horas, estando ya entonaditos discuten que van a hacer el próximo 10 de diciembre, día de huelga nacional.

Especulación Histericista
Figúrate Marina, que acabo de llegar del supermercado y llamó Fausto, mi hermano, y me dijo que anoche la prima del novio de la tía de la nuera de la abuela de la sobrina del papá del tío de la nieta de la cuñada del jardinero de la casa, escuchó que el amigo del ex-novio de la hija del capitán que es sobrino de el, le mandó un correo electrónico a su antigua compañera de clases que vive en Brasil por que el papá es agregado militar allá, diciendo que un teniente que fue compañero de la promoción de su papá había mandado a sus hijos a empacar todo lo que pudieran, porque había recibido una llamada de su superior diciendo que su comandante se había enterado de un alzamiento en el regimiento 8 del contingente número 4 del destacamento 14 perteneciente al comando regional número 2 del municipio Cocuy cercano a la catarata de Hua en el estado Amazonas, mejor compren velas, pilas y enlatados "porsia las moscas".

Odisea Dosmildiex.
Tin ton a-562, tin ton a-288,pasa un quema latas hablando solo, neo-granadinos por doquier, "Chávez es antiparabólico", "Carolain vente!", .... de la madre, ñames de apariencia chancletuda, piecitos prolijamente cuidados y pulcros como nieve caucásica, tin ton a-030, tin ton a-653, WASP junto a parda bebe en mano, puchero de jevita oligarca del sureste,"mami mira el loco que anda por ahí", arpa de fondo musical, Sir Dámaso Blanco habla con un magallanero desdentado que le ha buscado conversación, cójos, mancos , rencos, manetos ,diálisis, café café, rubia oxigenada le coquetea al aire, "voy pa Caricuao allá es mas rapido", "Carolain!", a couple of soldaditos flaquitiiicos, tin ton a-290, leguleyo en flux, otro leguleyo en flux posible amigo de Sir Alí khan, WASP checking his palm pilot and listening to music, la señora que me encontré en la primera cola aplastada y harta, pardos pardos y mas pardos, pareja de peninsulares seguramente abuelos de una lindisisisima adolecente, tiriritiri tiriritiri, bigoticos bigoticos y mas bigoticos, lentes pinchados sobre cabelleras "chicha" after desriz, tin ton a-295, una alemana ex-raver descalza de la mano de un roquero de Mamera piojóso con botas hasta la rodilla, posibles inmigrantes de Tinaquillo parlotean, café café, madre joven y escuálida descarga la desesperación vía cell phone, decenas de funcionarios públicos quien sabe de cual república, tititititi tititititi, pareja árabe no aguanta mas, Quechuas dispersos, un "pelúo" nórdico y "hiposo" desorientado, tin ton a-300, great! falta poco, el "goldo" de limpieza toma un "Brake" y bosteza, Rosita posa su mano sobre un sobre amarillento, tin ton a-303,agraciadísima nené se acerca,que linda!, mujer morena se chequea el rostro con resignación, pobre!, otra sonrisa desdentada, pareja del segmento D de la población sin hijos encima, menos mal!,, tin ton a-305, faltan dos, militar camuflado con cara de c...., las sillas amarillo brillan como nunca, tin ton a-307, it's my turn , finalmente obtengo mi pasaporte de la República Bolivariana de Venezuela.

Komin sun!